Als meine Stiefmutter mir sagte, dass ich kein Ballkleid bekommen würde, dachte ich, mein letztes Schuljahr sei ruiniert.
Ich hatte mich monatelang auf den Abschlussball gefreut.
Nicht wegen des Tanzens.
Nicht wegen der Bilder.
Aber weil es einer dieser einmaligen Momente war, von denen meine Mutter immer sprach, bevor sie starb.
Sie sagte mir immer, dass sie mir eines Tages helfen würde, das perfekte Kleid auszusuchen.
Die perfekten Schuhe.
Die perfekte Frisur.
Aber meine Mutter starb, als ich erst zwölf Jahre alt war.
Und als der Abschlussball endlich kam, war sie verschwunden.
